« fevereiro 2006 | Main | abril 2006 »
A chuva subia de volta às nuvens e com ela eu me tornava fúcsia. Poderia ser melhor: eu poderia estar no ventre do grande peixe, com algas cobrindo minha cabeça de náufrago indócil. Mas se não saí a Nínive, de Nínive também não fugi; permaneci entre as mandíbulas da chuva que voltava às nuvens, enquanto me tornava fúcsia e observava o crescimento da peruca loura em meu abdôme, em meio aos leitões que sorriam a despencar do céu e logo se acomodavam para jogar gamão.
Sai Antonio Palocci, entra Guido Mantega. Grande bosta.
Em breve, sai PT e entra PSDB. Cocô de cavalo.
O PT enforcou e esquartejou meu pai. O PT escravizou minha mãe e violentou minhas 04 irmãs. O PT destruiu nossa fazenda e ateou fogo em nossas colheitas. O PT demoliu minha casa, decapitou meus cavalos, sacrificou meus rebanhos, arrasou nossas terras, envenenou nossas águas, roubou nossos carros, fechou nossa estalagem, jogou esterco nas paredes.
O PT não me deixou enterrar meu irmão cego, violou o túmulo dos meus antepassados, esparramou os ossos dos meus avós, roubou a lápide dos meus tios, repartiu o caixão do meu primo. O PT rasgou o ventre dos meus vizinhos e empalou todos os meus amigos.
O PT jogou o nome de nossa família na lama.
O coração do PT tem encontro marcado com a lâmina fria do meu florete.
Vou esmagar o PT sob minha unha como a uma pulga.
Não há para onde fugir. Eu estarei no seu encalço. Implacável.
Será meu o último rosto que o PT verá nesta terra com os olhos baços do vinho que me roubou.
Não perde por esperar.
E o PSDB não fica atrás.
O PSDB enganou meu pai, embebedou minhas irmãs, fez a família perder a hipoteca e contratou os mercenários estrangeiros que derrubaram as mulharas.
O PSDB jogou nossos gatos na água fervente, destroncou nossos pássaros, deu bolinho de carne com vidro moído para nossos cachorros.
Sobrevivi ao ataque do PT mergulhado na lavagem dos porcos. O imbecil do PSDB pensou que era sopa e mordeu minha panturrilha. Afoguei ele na lavagem mas o PT o socorreu.
Não os perdôo.
Vão clamar com todas as suas forças por uma morte rápida que lhes dê alívio.
E ela não virá.
Nenhum homem será livre enquanto eu não estrangular o último PT nas tripas do último PSDB.
E o dia está próximo.
Todo o humor do filme está no cartaz:
James Bond com cara de bicheiro.
Cotação:
Você com uma câmera na mão é um bicho feroz.
Lost tem excesso de diálogos idiotas.
Exemplos?
EP 201, quando Locke amarra os cabos na cintura de Kate para que ela possa descer pela escotilha:
Kate: - Espere. O que eu vou dizer se precisar que você pare (de soltar os cabos)?
Locke: - "Pare".
Kate: - Ah. Ok.
EP 203, quando Jack abre uma porta no abrigo subterrâneo e encontra Kate enrolada na toalha, de cabelos molhados:
"Ah. Você estava tomando banho?"
Nada pior, porém, que o clichê "momento violãozinho dedilhado e câmera mostrando o fim de noite de cada personagem para avisar que o episódio terminou." Bastam as primeiras notas do violãozinho e, damn it, outro fim de capítulo perdido. Buffy também tinha isso, mas em média menor: "01 momento violãozinho" a cada 15 eps; Lost tem violãozinho a cada 03 eps.
Atenção: não disse que não gosto ou que é uma porcaria. Digo apenas que com muito pouco esforço poderia ser bem melhor.
The same old song para Marcas da Violência, do Cronenberg: bom porque conciso, muito melhor se tivesse menos 10 minutos. Aquela introdução "noooffa, como são malvados esse bandidosss!" quase faz do filme um natimorto; deve ser obra do assistente do Kubrick.
- Estou indo.
- Vá e não peques mais.
Na Torre Martello, Stephen Dedalus ouvia lamentos de Malachi Mulligan:
"God, Kinch, if you and I could only work together we might do something for the island. Hellenise it."
No Brasil, ao contrário da Irlanda, não temos com que nos preocupar.
Aqui a missão de helenização foi assumida por Manoel Carlos.
Folhetinista bossa-nova e helenizador nacional.
Comecei a ler o livro só depois de ver o filme, o que me impediu de sair ofendido do cinema por eventuais mudanças na adaptação. (Mas ri tanto com o primeiro capítulo que desci do ônibus no ponto errado. I assure you, olavetes sem chevette lêem Jane Austen no ônibus. My dear, you flatter me.)
Agradável, sutil; direção, interpretações e roteiro corretos, o conjunto se completa e entretem. (O pai do Jack Bauer como Gandalf parece deslocado/distraído/canastrão em alguns momentos, mas é IMPOSSÍVEL manter a CREDULIDADE O TEMPO TODO ao ver o pai do do Jack Bauer interpretar QUALQUER COISA caracterizado COMO GANDALF.)
(spoiler no próximo parárafo mas não deixe de ver a foto final)
Apesar do tom de farsa com que o filme é conduzido, a dor do orgulho de Lizzy ao descobrir que Mr. Darcy salvou a honra da família por providenciar o casamento de Lydia me comoveu. (Não é preciso ser butterfly para ser solidário àquele Pescoço dissimulado).
E Mariana Weickert esteve muito bem como Ms. Bingley.
Sua mentira não teleporta minha mãe do oratório ao lupanar.
Napoleão era tão genial estrategista militar (*)
que seus oficiais tinham muito tempo a gastar
ociosos em sangrentos duelos aleatórios.
(*) Só faltou avisar o inverno russo:
Caro Senhor Inverno Russo,
este que vai contra ti é o
mais brilhante estrategista
desde Alexandre, o Pirobo.
Por favor, contenha-se,
e piririm e pororom.
Assinado:
Feliz.
- Voulez-vous coucher avec moi, ce soir?
Menos um "reconhecimento de padrões", mais um "eterno deja vu"; sempre acontece e nunca eu deixo de pensar: "ah, por favor, todos já sabem disso, come on". Depois de 01 minuto de pesquisa descubro que nem todos sabem, ou se sabem não anunciam pela estrada afora. Próxima fase: "sabem e não anunciam porque é algo muito óbvio e ninguém tem coragem de enfrentar o constrangimento de dizer algo tão evidente"; mas logo percebo que pela estrada afora não falta coragem para enfrentar o constrangimento de outros anúncios muito mais óbvios e evidentes. Com 12 linhas de irritantes repetições eu então esboço um dispensável parágrafo metalingüístico e enfim apresento a pequena nota aleatória - logo abaixo, porque aqui não cabe mais:
O clímax de "O silêncio dos inocentes" é quase idêntico ao de "Janela indiscreta". Não digo que é citação porque tudo neste mundo de meu deuso virou citação: o ovo, a rena, o bispo, a cocada, a barraca de frutos-do-mar no mercado municipal, a quinta-feira 13 de março de 1947 quando seu avô teve febre e caxumba; menas citação, please. Mas as duas cenas são quase idênticas: no quarto escuro, Buffallo Bill usa lentes especiais para enxergar e atacar Clarice; no quarto escuro, James Stewart usa o flash da câmera para enxergar e se proteger do vizinho brutamontes homicida. Montagens bem semelhantes.
Agora você pode dizer que já sabia e eu posso responder: "então por que não escreveu antes?"
Mas descobri que O Clã das Adagas Voadoras é versão de Intriga internacional. Mesmo ritmo lento, mesmas reviravoltas; o diretor chinês apenas trocou interrogatórios por kung-fu e o avião assassino pela coreografia dos bambus.
Confira e comprove, mas não me chame.
Chuchuzinho.
Pobre De Selby; não merecia tanto.